Fast nackte Frauen und ein Yogi

Das war sie also, meine erste Yogastunde (eigentlich 90 min). Die anderen Kursteilnehmer sind ausnahmslos Studenten, die in der Vorstellungsrunde (Name? Warum Yoga? Schon Erfahrungen damit  gemacht? Andere Sportarten?) nicht versäumten zu erwähnen, was sie studieren. Sind wohl alles Erstsemester. Denen ist es noch wichtig, zu betonen dass und was (nicht das möglicherweise jemand auf die Idee kommt, sie hätten sich die Berechtigung zur Teilnahme am Hochschulsport über ihre Tätigkeit als Krankenpfleger, Sekretärin oder gar Hausmeister erworben). Das ist so, wie die Erstsemester der Veterinärmedizin gern mit ihrem Köfferchen in der Mensa auftauchen. Aber Köfferchen wären beim Yoga ja auch etwas unangebracht.

Der Kursleiter sieht genau so aus, wie man sich einen Yogi vorstellt und ich frage mich für einen kurzen Moment, ob ich hier wirklich sein will. Doch der erste Eindruck täuscht zum Glück. Er erwähnt das mit der Philosophie nur kurz und bietet an, dass, wer sich dafür interessiert, ihn nach der Stunde ansprechen kann. Ansonsten konzentriert er sich auf körperlich Übungen, die richtige Atmung und den Wechsel von An- und Entspannung.

Ich bin auch höchst konzentriert und vergesse, dass hier alle meine Kinder sein könnten.

Nach 90 min bin ich total erschöpft, krieche auf mein Sofa und schlafe ziemlich schnell ziemlich fest ein.

So gesehen, habe ich meine erste Übungsstunde gut überstanden.

Jack dagegen, der Freund, der in Texas geboren wurde und aufgewachsen ist, schwankt zwischen Verwirrung und Entrüstung.

Jack geht schwimmen. Nein, er gehört nicht zu der Art Amerikaner, denen die engen Treppen in Brügger Türmen zu eng werden. Jack gehört zu diesem anderen Typ. Diesem Sonnyboy-Typ. Groß, gut gewachsen und auch noch aussehend. Aber weil er ja nun auch nicht mehr in dem Alter ist, wo man sich diesbezüglich auf seine guten Gene verlassen sollte, geht er also schwimmen. Eine einfache Sache eigentlich. Auch für einen Amerikaner. Sollte man meinen. Wenn da nicht dieser Drang der Deutschen wäre, sich gern mal auszuziehen und daran überhaupt  nichts Verwerfliches zu finden!

Aber erst mal geht alles gut. Jack verausgabt sich ausgiebigst und beeindruckt, seine Bahnen ziehend,  mit seinen professionell ausgeführten Schwimmstilen. Dann, ordentlich ausgepowert und zufrieden mit sich und dem Eindruck, den er hinterlassen hat, begibt er sich zu den Herrenduschen. Von dort aus geht es in die Herrenumkleide. Dazu muss er einen Gang überqueren. Und was begegnet ihm dort? „Nur“ in Handtücher gehüllte und darunter vermutlich splitternackte Vertretereinnen des weiblichen Geschlechts! Vorbei ist es mit dem guten Gefühl des guten Eindrucks. Gerade noch der Hingucker im Wasser mutiert er in Bruchteilen einer Sekunde zum Idioten, der mit hochrotem Kopf auf dem Gang steht und vergessen hat, welche Tür jetzt zur Herrenumkleide führt. Da bleibt nur, als er sie endlich gefunden hat, sich schnell und möglichst ungesehen aus dem Staub zu machen.

Yoga haben wir ja schon früher praktiziert – z.B. wenn in Rumänien kein Bus kam

Ich gehe übrigens nächste Woche wieder zum Yoga. Und Jack, denke ich mal, hat sich bis dahin auch wieder erholt.